angel de los perdedores

Podría tapizar su cuarto con los números telefónicos de esas doncellas desterradas con las que estaba acostumbrado a tratar. Ese era, sin duda, su único lujo y su principal defecto.
Desde niño, funciono como una luz ultravioleta para seres desangelados, atrayéndolos como hipnotizados por ese brillo intencionalmente opacado por las drogas de turno. Perdedores reales, los cuales a diferencia de sus clones light televisivos, verdaderamente tenían el poder de atraer los rayos y la mediocridad.
Llego a mezclarse entre ellos, por el simple placer de saberse íntimamente superior en tanto y en cuanto, podía descubrir bajo ese velo químico, su brillo extremo, realzando todavía mas su personaje, y traspasando sin demoras esa capa impermeable que separa a los perdedores del resto del mundo.

Era, en esencia, uno mas de ellos. Demasiado bueno para contarse entre los infames, demasiado infame para llevarse el trofeo a casa.
Podía pasar años en estado social catatónico, solo por el placer de verse renacer de sus propias cenizas, una y otra vez, relamiéndose ante las miradas de ira de quienes lo creían ya muerto, sin saber que la muerte, para los tipos de su clase, se da cada día y a cada minuto, en pequeñas dosis no aptas para seres de este mundo.
Y así iba muriendo y renaciendo mil veces por día, ganando en cada parada, un nuevo acolito a sus innumerables fieles...
Es que quienes eran espectadores de su metamorfosis, se veían a si mismos tratando de repetir la experiencia en si mismos, sin notar la ausencia de alas y magia en sus corazones.
Lo conocí hace mucho, ya ni recuerdo cuanto (como si el tiempo fuera importante en los seres de su clase) y instantáneamente nos reconocimos como fuerzas antagónicas en una misma guerra. Él, de su lado, prometiendo la salvación a quien le diera a cambio el suntuoso regalo del brillo de sus pupilas. Yo, intentando descifrar en las suyas, esa ínfima diferencia que echaría por tierra ese antiguo postulado que rezaba lo aparentemente incuestionable... que el y yo, éramos el mismo personaje.

LOBO SUELTO,CORDERO ATADO

Hombres de trajes negros y mentes aun mas negras pronosticaban que el mundo dejaria de girar ya hace casi 9 años.Profecias escritas por no se quien y menos cuando, asi lo decian y ellos lo escupian al mundo.
El que no se arrepintiera de sus pecados, seria castigado con el infierno y solo algunos elegidos ( elegidos por ellos) sobrevivirian para poblar nuevamente la tierra.
La historia se repite y se repite, hombres que se toman la atribucion de pensar y hacer por nosotros.
Encuentran ejes con que jugar y creyendose todopoderosos aniquilan la vida de varios millones para salvar a otros tantos. O quizas lo unico que quieran salvar es el tesoro que esconde el suelo cubierto de cadaveres.Su conciencia es tan negra como el liquido que buscan.
Mas cerca, y mas lejos tambien, leo y escucho la palabra del Sr. ( el Sr. tiene nombre ?? )
Libros sagrados ancestrales que deben regir la vida de cada uno que se precie de ser digno del paraiso.Siempre para la regla existe la excepcion y en general el que predica con rigidez esconde otra cara donde el desliz esta permitido y perdonado.
Cuanta mas desinformacion, pobreza, hijos buscados y no queridos , mayor sera el caldo que tomen estos hombres de sotanas largas como sus culpas.Culpas que una confesion jamas podra lavar.
En caso de que alguien quiera discutir su posicion, este alguien podra ser sacrificado en la hoguera o lanzado desde el aire sin remordimientos.Asi fue escrito e interpretado por estos grandes interpretes de las sagradas escrituras..obviamente nosotros no podremos interpretar, ya que no fuimos educados para ello...la educacion es para unos pocos y esos pocos, no somos nosotros.
Hombres y mujeres arrastrandose por una porcion de poder y un titulo de "noble" que inmortalice su nombre ( en el libro de la nada ) , sin importarle que el boleto de entrada sea la muerte de 194 adolescentes que buscaban la libertad.

Emulos de Pilatos, limpiandose las manos con la sangre de 30 personas que un 21 de diciembre de 2001 ( 1 año despues de la fecha limite del mundo conocido ) tambien buscaban la libertad..ya no para si mismos, sino para todos.
El paraiso sera su destino ??..seran merecedores de semejante premio ?..no lo creo, el rock es hereje y militar tambien.Lo dice un cartel que esta en la antesala del paraiso, eso es lo que dice el intelectual de turno...yo no lo se, porque no se leer, pero para que saber, si el me lee e interpreta tan bien..
El plan maquiavelico se esta llevando a cabo, escalvizandonos solapadamente, despedazando nuestra cabezas con informacion basura y negandonos el acceso a la verdadera informacion.La que nos va a permitir decidir e interpretar sobre lo que esta bien y lo que esta mal. No necesitamos que nos guien, nos digan que hacer, no caigamos en la trampa.
LLega el 2009 y la murga de los renegados se canso de seguir al rebaño, hagamos abuso de nuestra libertad hasta tocar la del otro y que todos podamos vivir en ella.
El 2009 termina en 9, y va a ser un año para romperle el culo a todos los que quieren disipar nuestra forma de ser.
Corderos, dejemos el rebaño y comamos al lobo

Y CUANTO VALE???

Cuando la soledad se vuelve un ángel, cuando el cerebro envejece, cuando dejás caer tus lágrimas… Cuando no te animás a leer de los labios, cuando navegar el abismo se vuelve oscuro, cuando arrancar las uñas espinas se vuelve una especie de arte…
Y cuánto vale?....estar temblando por el miedo
Siempre dije que no quiero ser esclava del paraíso, y que lo que quiero es bailar en un infierno encantador, sin que me importen las flores chillonas, ni los genios, ni la embriaguez, ni los containers que puedan ponerme al reparo de tantos instantes de belleza muy cruel… Pero no, quise ser lista de pesos…y finalmente los centavos son los que cantaron en mi bolsillo. Parece que es tarde…es tan tarde ya…. No hubo final feliz…intenté la cábala, vibraron mis venas sintiendo que podía aceptar la invitación de bailar hasta el fin…, sobre todo cuando viste mis camisas colgadas; pero así es, aceptémoslo, somos efímeros… y cómo pasa el tiempo! Dios!.
Y cuanto vale? …el estómago crispado…
No. Creo que no cabe todo lo mío en una maldita valija, y ya no tengo idea de dónde usas los dientes ahora. Que lo mejor de nuestra piel es que no nos deja huir?… ja!, maldito espejismo, será que mi motorpsico anda fusilado, roto y mal parado….yo que sé. Y ahora parece que todo estuviera así…casi sin un recuerdo… nada, nada. Y vos… o yo…?, seguramente con los dolores allí nomás, con la sangre en el suelo, y el sol que no deja de cocinar lento… mientras tratamos de tararear con la gola agotada… “nunca más mala fortuna…ya nunca más…”..qué ironía. Ya no sé ni cuánto valen mis sienes ardientes, ni toda la cuchillería, ni ese par de promesas que me podías dar, ni la cabeza completamente esnifada, ni esa nueva roma que asomó. Una de las dos palmas dio un destino oscuro… qué mala idea loca resultó ser este mambo…hasta cuándo esclavizados así ???. A veces parece que no puedo librarme a lo que te debo como ilusión y al mismo tiempo me cuelgo del bondi a ninguna parte… Es todo tan loco…
No, aún no sé cuánto vale…. o quizás sí….y sea ese licor venéreo…que intenta hacerse de día en mi corazón…

LA MURGA DE LA VIRGENCITA

Una virgen vestida de negro, tambaleando en sus tacones, junto a un camino sin dirección, sin rumbo alguno, sin fin. Los coches van y vienen mientras se ilusiona con cada luz que se refleja en sus ojos brillantes y húmedos y en sus labios rojos de boca seca.
Su murga es sombría, oscura, infinita, su comparsa siempre es cruel, de aquellas crueldades que no caben en una palabra, en un pensamiento, en una mente, en un suspiro, en un llanto.
Se empolva para ahogar la angustia, el terror, el dolor que se derrite tras cada billete. Se maquilla la piel para aquel tren fantasma, para el túnel de amor que de amor nada tiene, que de camas cálidas desconoce, viviendo de ilusiones y soñando con que su rollo sea película de amores suaves, pero es una dura pesadilla.
Su vida es un auto empañado por la neblina y su guarida aquel sofá sucio, flaco y helado, con olor a desinfectante, que eriza la piel y la hace temblar, la congela, la desintegra, la mata.
Muchas caricias y ella no besa a nadie… en esta vida dura, lo mejor es la dureza.
Si estas al costado del camino, nunca estas en él. Su ruta es de unos metros, siempre cortada por algún camino oscuro, y si se pierde en el cielo tras la sombra de alguna ilusión pasajera un golpe la trae nuevamente a la miseria.
No conoce la luz, sale en la oscuridad, pateando piedras que le caen encima. Y cuando amanece, la claridad la deforma, le quema los párpados, le resquebraja los rojos labios. Sabe que el sol cocina lento, pero sin embargo no tiene opción, no tiene nada que perder…
En aquella esquina se divisa la imagen de aquella virgen vulnerable cuya santidad ha sido violada mil veces.
Si encuentra un resguardo, es un milagro.
Milagro más, milagro menos, otra polilla en busca de la luz